perto da biblioteca paraste para perguntar
porque é que não haveria de gostar de ti?
eu encolho os ombros e olho para o chão
à procura de uma resposta que te cale
que te convença que gostar de mim é uma tarefa ingrata.
esqueci, penso eu, mas cada frase dói mais
e eu já não sei como me esconder
por isso resta-me um não gosta de mim
murmurado à porta da nossa casa.
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