#4

continuo à procura do livro que prometi dar-te. ele desapareceu, nem os alfarrabistas o encontram, e eu quero mesmo dar-to porque tu estás naquelas páginas.

tenho feito um esforço para não me apegar tanto, porque não quero ficar com medo. mas insisto em oferecer-te aquelas palavras.

pavimento

chão em cacos afiados a rasgar a pele,
onde encontramos o abraço sentido,
apertando sempre mais na ânsia de doer
cada vez menos.

prefiro o teu reflexo embaçado,
na superfície brilhante que pisas
e nunca limpas. mas também
nunca voltas.

Sabes C.,
ontem falei com ela. foi um dia tão bonito, tão idílico, que eu quase desejei que ela tivesse lá estado. estavas tu, é verdade.
Ela diz-me que nem queria acreditar quando soube da novidade, e a minha tentação é responder que nem eu acredito ainda. foi um sonho, trago imagens fixas nas pálpebras, tenho breves momentos de cinema em mim, a contar-me como foi que as horas passaram.

Tu tens um bocado de mim preso em ti. E estavas lá.

às vezes eu falo baixinho contigo
na escuridão
depois de falar com Deus.

será que estes sussurros poisam em ti
de noite  de madrugada
estás acordada?

#3, rascunho

fala tu.
eu esgoto com alguma rapidez as palavras, e de qualquer das maneiras nem sempre me entendes.
quando não me compreendes, é como se rasgasses parte das linhas que eu cosi com o teu nome, cá dentro, tão fundo, tão longe do toque. 
por isso, fala tu. diz o que quiseres, interpreta como quiseres, sê o que quiseres. deixa o meu bordado intacto.